Et donc tu pourras me trouver sur http://djougachvili.blogspot.com/

J'aurais bien fait un discours pour clôturer ce petit chapitre existentiel. Hélas, j'ai envie de faire caca.

Salut 20six.

Bientôt.

(dans deux semaines, genre. Je travaille à fond sur le layout)
(Je sais ce que tu penses)
(Faire un trailer quand il reste deux lecteurs dont un bot, c'est pour le moins chafouin)
(Mec. Je n'ai jamais - vraiment, jamais - prétendu à la dignité )
(tavu ?)
(J'ai fait comme un effet miroir avec le post d'avant)
(Je suis sacrément balaise, hein ?)

Bisous.

(oui je reviendrai, ailleurs)
(oui je l'annoncerai probablement ici, comme une fiotte)
(n'en profitez pas pour mourir, ça me ferait de la peine)

Caro s'est fait casser la gueule en rentrant. Son frère passe me chercher, il veut la voir tout de suite. Sur le périph' je baille sans trop savoir ce que je fous là, jusqu'à ce qu'il me demande si je peux rester avec elle vu que lui bosse demain, et moi non. Les portes défilent, je me souviens quand mon père me trimballait de ma banlieue au lycée et qu'on avait les yeux fixés sur BP : FLUIDE, ne pas arriver à la bourre, ne pas se faire remarquer, quel ennui déjà, quel manque de tempérament à se couler dans les murs, à ne jamais remuer, cette existence à prise rapide, l'ennui toujours à surveiller ta soeur qui n'aura jamais besoin de moi, qui n'aspire certainement qu'à une solitude transitoire, sais-tu comme j'aurais aimé avoir une soeur ? Je lui parlerais comme je t'écris ici, je lui dirais dix minutes de la porte de vanves à molitor, quel ennui soeurette, et ma vie se noierait dans l'insignifiance du périphérique fluide, peut-être m'aurait-elle retenu avant que je me barre de la famille, ou peut-être qu'elle m'aurait détesté ou plus probablement elle s'en foutrait, elle dirait à ses copines, mon frère est un con qui me parle du périph', il download du hentaï et ne parle que du périph', il écoute edwyn collins et toujours son obsession du périph', putain j'en peux plus je vous le vends, et ses copines auraient pris des airs dégoûtés en gloussant. Quel ennui dans cette caisse qui tend à combler l'affection ou le manque supposé de celle-ci, entre un frère qui s'inquiète pour sa soeur et moi qui joue les utilités, qu'est-ce que ça change mon ami, que je sois là ou pas je n'ai jamais rien consolé, je poserai mon cul sur son lit et elle me racontera son histoire pour que je te la répète et que je te rassure, elle sera souriante et me dira que ça aurait pu être pire, et je répèterai oui ça aurait pu être pire, tu sais on se fait tous tabasser une fois en arrivant à paris, c'est la coutume qui veut ça, et peut-être qu'elle sourira, mais putain quel ennui de partager sa détresse avec moi qui ne m'inquiète plus de rien puisque l'inquiétude ne sert à rien, les petites filles ne veulent pas de garde-chiourne toujours prêt à leur torcher le cul, elles rêvent d'aventures à paris, de sauvagerie en instance, de grands élans échevelés mais jamais d'un gros cul posé sur leur lit qui les renvoie à l'ordre juste (hihihi) des choses, à l'innocence qui leur colle à la peau et les englue dans l'incertitude des rues désertées, mon ami ta soeur va me détester jusque dans mon absence de sollicitude car je ne feindrai pas une compassion de bazar pour celle qui s'est pris deux claques pour un portable, bien sûr que c'est grave, bien sûr que c'est affligeant, mais la compassion serait pire que tout pour elle qui n'attend rien sinon, et là je prends les paris, d'être seule, de pleurer la sécheresse citadine et de massacrer son oreiller. Quel ennui dans la ville sous les néons du périph', dans l'éclair alterné des tunnels où s'étrillent les carrosses, dans le crâne de ton frère admirable d'amour, moi qui n'ai jamais été responsable, moi qui n'aime rien tant que la désertion et le cul de shirley manson. Tout est posture mon ami, et mon indifférence aussi, qui pisse dans les blizzards de complaisance, à l'abri de la chaleur, du contact, de tout ce qui fait à peu près la vie (l'absence de tempérament, c'est exactement la mort). Tout ça m'explosera à la gueule et je viendrai chouiner ici tandis que d'autres prendront la relève de l'impertubable froideur, quand je bafouillerai mes sentences définitives et qu'ils se grandiront de quelques insensibleries érigées en névroses. Tout est posture, mes couilles pour le reste.

Puisqu'il ne faut désespérer de rien : vendredi soir, Laurent Laurent a gerbé sur la chanson française, sous le mépris terne de dick rivers, sinclair, un critique des inrocks et cette relou de brigitte fontaine. Mépris qui s'est vite transformé en incrédulité (quoi, bashung c'est de la merde ? OMG) puis en constipation circonstanciée (non mais c'est le genre du pamphlet qui veut ça, il peut pas cracher sérieusement sur TOUTE la chanson française. Si ? OMFG) Gageons qu'on invitera Grand Corps Malade d'ici peu, histoire de se faire pardonner.

Bon, je suis malade, inutile de s'attendre au goncourt léthargique qui fait l'ordinaire de ce blog agonisant. Je me traîne comme une merde du lit au canapé, voilà pour mon quotidien. Par chance, j'ai acheté un jeu la veille du désastre organique, alors j'appuie sur des boutons et triture l'analogique entre deux hurlements, impossible de passer les combos élémentaires, juste le déroulement clinique de la lutte, parer, esquiver, contrer. Putain c'est la louze.
Ma terreur du moment, cette fièvre accrocheuse qui m'incline au végétatif, un cadavre qui ne se bouge plus qu'en spasmes. Je sens bien qu'au final, je vais sortir acheter mes clopes en slip ou rappeler une ex, ces petites morts de l'âme qui vous laissent longtemps à contempler les gyrophares. En attendant je dors, et quand je ne dors plus je cloisonne une narine pour expirer violemment, c'est un peu la théorie du big-bang expliquée à mes bactéries, j'en fous partout. Je rêve de cocktails grenadine et de passions éventrées, les retombées froides de l'orgasme sur mon lit puant la sueur, ça me congestionne de la tripe et le couloir est long qui mène aux chiottes, si long. En adulte responsable, j'ai mis cette époque souffreteuse à profit : constitution d'une anthologie Joe Dassin, découverte du répertoire Lavilliers, dont je me fais une joie de te citer quelques lignes :

Mais c'est quand même ici que poussa tout petit
cette fleur de grisou à tige de métal
On n'est pas d'un pays mais on est d'une ville
Où la rue artérielle limite le décor
Les cheminées d'usine hululent à la mort
La lampe du gardien rigole de mon style

(St Etienne)

Ah on fait moins les malins !
Et puis je lis des trucs complexants d'ardeur et d'envol, comme le journal d'O que tout le monde connaît, m'enfin y'a longtemps que je suis cramé pour la hype. N'empêche, je préviens amicalement : le prochain que je chope avec cette concision dans l'abrasif, peut y'avoir baston. Si c'est un mec évidemment, parce qu'une fille brillante a une excuse : c'est une fille.
Sinon ouais, c'est l'âge qui est un gauffrage, qui te ratiboise et t'emmène fleurir les copeaux. Fais chier.